Лифт приезжает сверху и привозит шатающегося соседа с сигаретой в руке. Захожу, едем на первый.
На шестом лифт останавливается, но площадка пуста и никто не заходит. Жмём снова кнопку "1".
Пятый, точь-в-точь то же самое.
Третий, опять. Попутчик недовольно изрекает: "Да что они тут, удмурты, что ли"?

Поразительно, с какой решительностью я привязываюсь к с чем-то связанным продуктам питания. Оглядывая прилавки взглядом, ты первым делом выискиваешь что-то одно только потому, что оно кажется чем-то родным.
То вот батон с майонезом всё хавал, то чай зелёный с жасмином, то макдаковские чизбургеры, то мажитель. Терь вот прусь от круассанов, похожих на рака, у которого из прямой кишки выползает сливочный крем, если надавить.

А, и про лифты ещё: попробуйте зайти в кабину и дождаться, когда захлопнутся двери, не нажимая кнопки. Через пару секунд свет погаснет, как в холодильнике. Если проделать всё это в компании, да ещё и с тем, кто об этом не знает, то будет ололо романтика блеать.

На барабанной установке есть режим "подыгрывания", когда под играющую музыку стучишь так, чтобы получалось в тему. Потом включаешь оригинал и сравниваешь. И по стилям всё разбито. На "rock ballad" у них там что-то дико душевное играет, но без слов затрудняюсь найти в инете. Пичал.

Ну и про литературу. Обмазываюсь тут Петронием Арбитром. А то чо как удмурт.